Wimbledon di un federiano...DI DAVIDE GRIGNOLI

Sono appena tornato dal mio supermercato di fiducia.
Non sarà un Sainsbury’s ma per me, oggi, è come se lo fosse.
Dopo aver preso la Tube, District Line, ed essere sceso a Southfields, mi incammino in direzione Church Road.
Tornato a casa, sistemo accuratamente in frigo un buon chilogrammo di fragole.
Al loro fianco una confezione cilindrica di quell’ovattata e bianca mousse, che noi italiani siamo soliti mettere sul gelato.
Sul cilindro in questione, c’è scritto “Hoplà”, ma il Philippe Chatrier lo abbiamo abbandonato da tempo e oggi questa delizia non ha nulla di Francese.
Fragole e panna serviranno a rendere ancora più dolce la mia giornata.
Mi accompagneranno tra i vialetti dell’All England Lawn Tennis Club.
Dimostreranno al mio palato, quanto possa essere soave il suono di un servizio seguito da una volée sul campo 18.
Grazie a loro, proverò lo stesso piacere dei miei occhi, nel momento in cui, come ogni anno, incontrerò il padrone di casa, un anziano svizzero di quasi 31 anni.
Ridacchia già, al solo pensiero che quest’anno esordirà sul campo 1, nonostante giovani bodybuilders maratoneti, coi calzini sporchi ancora di terra rossa, implorano una sua sconfitta sul “Graveyard of Champions”.
Lui però è cosciente, che in ogni angolo dell’universo, ci sono suoi adepti, innamorati e folgorati dalla sua grazia e da uno charme fuori dalle possibilità umane.
Questi aspettano di incontrarlo, l’8 luglio, giorno della finale, sul Centre Court.
Lo aspettano per dimostrare al mondo che la sua fine è lontana, e che ancora una volta, la purezza, l’eleganza e la classe cristallina che da sempre lo hanno contraddistinto, domineranno il tennis.
Una parola echeggia in sottofondo nel velato brusio del campo 1.
Time.
Ora lasciatemi contemplare Roger Federer.